„Möge ich alle deine Erinnerungen erfüllen“ (Arthur Rimbaud)
„Kann der Anschein eines Schimmers In der Ecke des Gewölbes aufleuchten? “ (Arthur Rimbaud)
„Von Engeln und Welten gekreuzte Stille“ (Arthur Rimbaud)
Die Blume meines Lebens hätte auf allen Seiten geblüht wenn nicht ein grausamer Wind meine Blütenblätter verwelkt hätte Auf der Seite, die ihr im Dorf gesehen habt. Aus dem Staub erhebe ich meinen Protest: meine blühende Seite habt ihr nicht gesehen! Ihr, die Lebenden, seid in der Tat Narren und kennt nicht die Wege des Windes und die unsichtbaren Kräfte die die Prozesse des Lebens steuern. (Edgar Lee Masters).
***
Zurück aus der tiefen germanischen Nacht suche ich das lateinische Licht. Eine heftige Stimme von ätzender Übelkeit beflügelt mich in diesem Schoß der Gefühle und wird im neuen Leben aufgehoben. Ich bin gezwungen. Beim ersten Schritt, das weiß ich, werde ich das Schreiben vergessen. Ich werde eine sterile Methode haben, die von Anwälten und Meistern. Also Marsch in zu Methode, Marsch zu Wissenschaft, es gibt keinen anderen Platz für mich. Ich bin ein Feigling. Ich habe meinen Traum mit Füßen getreten. Es gab eine Zeit, da glaubte ich, dass jede Neigung des Geistes alles ausstrahlte, ich glaubte, dass Wort und Vernunft erfüllten, was ich bewunderte. Ich sah die Liebe sinnlich und tief, ich hörte Engelschöre in Worten und glaubte den Taten der Helden Ruhm und Segen. Ich war nur zum Bitten gemacht, meine Ängste waren unbewusst, aber ich lieh meine Schreie nicht an die Hunde. Es gab Zeiten, da konnte ich mich nicht rühren. Ich habe mich nie entschlossen. Mein ganzer Wunsch war mein Gemetzel. Dann wurde ich geweckt und erinnerte mich an meine Kindheit. Ich erhob mich dann gegen alles Unnütze und mich umgab mein Kummer und mein Zorn. All diese heiligen Bilder machten Sinn und es sah das Licht meiner erste Entscheidung. Ich wandte an Gott und die Liebe, in einer Nacht, die das Licht einer genauen Vision trägt, das Licht der Nachtsonne, mein Gebet, denn den Menschen kann ich nicht erklären, womit ich meinen Blick des Abgrunds gefüllt habe. Wir hatten dich vergessen.
Ich habe dich verloren. Was verloren? Die Sanftheit.
Sie ging plötzlich weg, oder vielleicht meditierte sie es schon lange.
Aber ich habe es nicht bemerkt. Und bald folgte ihr die Freude.
Die Poesie? Ich fand sie wieder. Sie ist Trägheit gemischt mit Blut,
die Stille der Dinge um mich herum.
Das Versinken von allem in sich selbst.
Ohne jedes Mitleid können die Tränen nicht in meine Augen zurückkehren.
So verliere ich mich und lasse meinen Geist den Rausch der vollendeten Dinge wiederentdecken.
Ich finde sie nicht mehr. Was? Die Liebe.
Was ist daran neu? Nichts.
Nur dass ich noch einmal ein Traum gerne erleben möchte.
Soll ich an einen Ort gehen? Vielleicht in die gelb-blaue Morgendämmerung des Orients.
Dort begegnete ich jubelnden Muslimen für die ich kein Fremder war.
Was fehlt vor meinem Fenster? Nichts. Alles ist da, wenn ich nicht hindurchschaue.
Aber das Wunder einer Vision ist so selten. Der Blick muss nach innen verschwimmen.
In dieser Intimität sah ich Gebote und Licht, Engel und Vollkommenheit, das erfüllte Ideal.
Ich kenne die Exaktheit einer höheren Ordnung, das souveräne Gute, das mir das Böse zu Füßen legt.
Was siehst du? Ich sehe Orte, die keine Landschaften sind.
Ich sehe Nuancen einer Luft, die mich berührt,
Umrisse von Formen, die ich gerne kennen würde,
Umrisse von Dingen, die ich gerne sein möchte.
Eine Arie, die Sanftheit verbirgt, das ist der Ort, an dem meine Arie verborgen ist, von einer Wärme, die mich umhüllt, von einer Liebe, die mich rettet.
Um Blütensaft zu machen, schneide ich diesen ausgewaschenen Dreck von mir ab, den Dreck derer, der gekämpft hat. Warum fragst du? War das Stolpern der Sterne auf den Dünengewölben nicht genug für dich? Man muss neue Grenzen schließen, jeden falschen Schein entlarven. Ich kann nicht alle meine Geheimnisse enthüllen. Alle Stürme haben sich gegen mich verschworen, jeder Regen hat den Sinnen Rinnsale eingeflößt, die Vernunft wurde vom Licht verbannt und ich ertränk der Ort des Weinens. Glühende Pupillen werden dieses Verbrechen bewachen. Ich vergesse meine Hand. Ich würde eine Wunde häuten, sein Herz zu den Zähnen zwingen, seinen Puls, sein Schlagen spüren, die Hitze, die Trägheit beleben. Ich würde gerne ewige Musik sein. Ich fühlte schleimiges Fleisch mit tiefen Sehnsüchten einen Abgrund den Knechtschaft des Wortes weihen. Was für eine unsägliche Verschwendung! Ich will nicht wiederauferstehen! Jede menschliche Handlung wird Gerechtigkeit sein. Wir geben uns dem selbstgefälligen Traum hin des Säuglings, der freundlichen Hand die sich in dein Herz stößt und dich offenbart – die schon die Flanken hinunterfließt – warme, geschwätzige Freuden. Jede geheimnisvolle Begeisterung verlässt mich. Doch nun kenne ich die Wahrheit. Meine Toten, die noch leben, öffnen eine Tür in meinem Namen. Wie immer werde ich alleine reisen. Doch da ist es! Das Nichts, das einbricht. Die verschlingenden Hände, die offenen Worte. Aufrichtigkeit für neue Lieben, wie enthauptete Körper, lassen gebrochene Glieder zurück. Du lügst! Lügt! Vernichtet euch selbst und all dies wird enden. Bis zur Vergessenheit, um zum dann weitergehen. Ich liebe euch, Wut, Zittern, ergebt euch, oder eure Kinder werden aufwachsen um neuen Groll zu säen. Langeweile, um mich zu zerstören. Langeweile, um mich zu retten. Kaum wach, weihe ich schon meinen Schwindel dem Weinen. Nur Reinheit. Nur das verlange ich von der Menschheit. Wer war dämonisch genug, um Reue zu brauchen? Oh, Du lehrst uns. Auch ich habe durch den Marsches mein Schlot und mein Rabatt. Die Rollen werden vertauscht sein. Und was ist mit mir? Was kann ich sagen? Wie oft wurde mir das Verständnis für das Leben der anderen verweigert, wie oft Liebe verweigert. Wie klar ist jetzt alles, jetzt wo die Welt mich freispricht. Meine Phantasie graviert sich in meine Augen, um Lichtsplitter in der Synthese ihrer Farbe zu erzeugen. Ich habe noch nie so viel Licht gesehen. Wie viele Weihnachtstage habe ich gewartet. Ich sehe dich.
Die Welt dringt in glühende Pupillen,
gotteslästerlich.
Dem Omen geopfert Gliedmaßen der rasenden Torheit.
Wo der Feind des schäumenden Atems?
Verstand der taufrischen Trägheit beschnitten.
Latente Ergüsse zerstreuen den Geist.
Unwissend über die Erde, der Liebe.
Wie geschmacklos ist das Festessen, das du mir zu bieten hast. Mach Gift daraus und bring starken Schnaps, damit ich es trinken kann. Oh, jetzt ist mir alles klar, ich marschiere auf deine Rache zu. Du musst dich zerstreuen und Krämpfe des Geistes erzeugen. Wie kannst du glauben, dass dein Zustand der Stille so natürlich ist? Das Schlimmste am Unglück ist, sich mit Resignation zu begnügen. Wie sind wir hierher gekommen? Dort muss man sich zerstreuen. So wie sich die Liebe auflöst. Ich löse mich auf, wie die Liebe sich auflöst in der Myriaden von kleinen Taten, versteckten Gesten, schüchterner Unwissenheit, guten Halluzinationen. Aufgelöst in der reinen Empfindung höre ich Engelschöre zu mir flüstern und mir anstelle von Tränen ein Zittern schenken.
Ich würde dich gerne noch einmal empfinden,
um dich blühen zu hören, Liebe,
auf Pfaden, wo alle Glühwürmchen schweigen,
für jene Wege, wo eine Richtung nicht mehr das Blenden erträgt
Wohin ich dich führen möchte.
Keine steilen Ufer mehr sondern Mäander der Unbewusstheit.
Keine Gründe mehr für die Ankunft im inkongruenten Fluss meiner Hoffnungen,
sondern sanfte Hingabe der Ausbreitung der blauen Horizonte,
der Orte des fruchtbaren Schmerzes.
Vielleicht ist es genau diese Genauigkeit deren Ergänzung,
die ich mir so sehr wünsche,
dass die Augen glänzen lassen,
die einer Richtung gewidmet sind die alles zu sehen erlaubt hat.
Wie eine Vorahnung, die in solcher Klarheit das Aufkeimen des Lebens vorwegnimmt.
Nacht. Reine Empfindung. Klarer Schaum, der in der Wärme eines jeden Mondes die Wege zwischen den Schlammpfützen erhellt, und jede Verwirrung und jeden Schiffbruch vertreibt. Senke deinen Blick, lass mich meinen Traum leben. Berüchtigte Nacht. Ich kalibriere Worte am Rande der Welt. Gemütliche Raumprojektionen. Soll ich gehen? Nach oben, wieder nach unten. Ich habe alle Horizonte erobert und jede Wahl ist mir zu zu langsam für mich. Was ich zu entscheiden hatte, ist bereits entschieden. Die Reserven des Guten zeigen das Elend des Vorübergehenden. Wer bin ich? Spürst du nicht ein unbegreifliches Zittern? Alter von lobenswerter Narrheit, von jemandes Liebe verehrt, unbesiegt, ungewürdigt, aber wen kümmert’s? Und Saft Selbstsüchtiger Saft derer, die ihn fühlen. Oh, ich war damals nicht stark genug, um dich zu verprügeln, aber ich war war stark genug, dir zu vergeben. Bist du geheilt? Die Zeit macht dich kaputt.
„Ich werde deine Lügen entlarven!“, sang ich.
Ich wollte barbarisch leben, den verrückten Nächten die Gefühle zurückgeben. Aber der Osten verschwand, der Norden wurde weich. Ich sah Europa, ohne eine Spur zu hinterlassen. Und erhaltene Postkarten wünschen mir noch immer alles Gute aus meiner Kindheit. Eine weit geöffnete Tür strahlt mir ihre Verlassenheit entgegen. Bin auch ich der Realität entflohen? Habe ich wie ein Schlafwandler gelebt? Habe ich geträumt? Mein Herz ist immer rein gewesen. Ich kenne die Wahrheit. Soll ich etwas sagen? Er hat mich genommen. Die Auserwählten werden es verstehen. Deshalb wurde ich nicht getäuscht. Hier bin ich also am Ende dieser Reise der Seele, dieser Metamorphose zum Guten, diesem Epos des Friedens.
Ein guter Wind bringt plötzlich meinen Moment zurück ins Sein, haucht auf zerbrochenen Spiegeln.
Jeder Moment ist tot und auferstanden zwischen ihren Splittern, die mein Gedächtnis sind.
Verstreute Freuden und Sorgen aller Zeiten schweben in dicken Böen oder planen leise kommende Stürme.
Alle versammelt in meinem Schoß oder weit weg in mir sättigen das Leben nicht.
Strudel der Wahrheit aus der Vergessenheit sehnen sich nach ihrem Platz in der Welt.
Warum weinst du, Himmel in deiner Iris? Welches Wasser weinst du in deinen Himmeln? In welches Meer gießt du deinen Luft? Auf welcher sehnsüchtigen Welle wirst du kommen? Welche Anlegestelle erwartet dich bei der Abreise und nimmt in deiner Faser die Glut, die dir all diese Liebe zurückbringt? Welches Tier wird aus deinen Augen trinken? Was werden wir tun um dich zu erreichen? Welche Ekstase werden wir erlebt haben? Was bedeuten schon die Schritte am Ufer? Was kümmert um die Namen auf den Seiten? Sind wir nicht auf der Suche nach dem Wirklichen? Kann ich über die Anzahl der Worte hinaus denken die ich kenne? Natürlich offenbart das Wort, das eine Idee ist, mehr als nur sich selbst. Auch das habe ich von Ihnen gelesen. Kurzum, ich danke Ihnen, dass Sie mich das Schreiben gelehrt haben. Ich werde eine Frau nicht an die Hand nehmen, um sie auf eine meiner Reisen zu führen. Ich würde abwesend sein. Dann ergebe ich mich. Alles für einen einzigen Moment. Die Wahrheit wird offenbar werden. Ich gehöre zu ihr. Sie war es, die mich auf diese Reise geführt hat, die Sie war es, die mich mit ihren Köstlichkeiten fütterte, die Moos an den Wänden der Gebäude wachsen ließ, damit ich sie finden konnte. Sie war es Sie war es, die mir die Ekstase schenkte und mir die Augen für die Entwirrung jedes Labyrinths, der Liebe, des Todes öffnete. Deshalb werde ich diese Frau an die Hand nehmen und sie auf meiner Reise führen. In die Kindheit zurückzukehren und dort zu bleiben, ist der größte Akt der Nächstenliebe, der der Menschheit gegeben wurde. Jetzt ist das Verlassenwerden für mich nicht mehr bitter. Es ist das Ende der Kindheit. Das Leid verändert sich nur, es bleibt. Wie eine violette Schnitzerei, die nur Latenzen von Blau durchdringen kann. Wie die Vergebung der Einstürze von Babel. Wir hatten dich vergessen. Und du hattest recht, die Zukunft war materialistisch, aber ich habe sie ausgetrickst.
Für mich …
Nach nur einer Saison
endlich die Morgendämmerung.
Nach langem Schweben durch heilige Orte,
für jene göttlichen Wohnstätten,
der Sand bewegt von den Gezeiten,
das Stundenglas der Meere,
die göttliche Wohnstätte der Welle,
erschöpft jede Erinnerung,
handele und nimm die Sonne an die Hand
und führe sie an einem Sommertag
in den Himmel und frage mich,
ob die Frau wirklich wie der Mond ist
und sie bitten, sich zu erinnern,
ob die vergangene Nacht wirklich nichts anderes als ein Sternenhimmel war.
Übersetzt von der K.I. aus dem italienischen.